Любовь ощущалась именно так (ЛП) - Оливия Джули

Я выпрямляю спину и пожимаю плечами.

— Ну… наверное… это много для меня значит, — отвечаю я. — «Птицы» много значат для многих людей. Мир — странное место, и это шоу заставляло всё чувствовать себя хорошо, когда я была ребёнком. Я хочу этого для всех остальных.

Он смотрит, и я продолжаю в тишину.

— Не знаю, смогу ли я это сделать, — признаюсь я. — Я не уверена, что смогу передать те же чувства, что были тогда, но… это была гордость и радость моего дедушки. «Флок Воркшоп» в своё время был инновационным. Он и сейчас такой. Компания делала добро, знаешь? Ну, когда такое случается в наши дни? Кстати, знаешь ли ты, что дети, которые смотрят «Птиц» до подготовительной группы, лучше готовы к школе? Фактически. Проверь.

Гриффин открывает рот, закрывает его, затем кивает, будто подтверждая мысль.

— Так почему бы просто не оставить старые серии? — спрашивает он.

Я качаю головой.

— Ребёнок сейчас — не то же самое, что ребёнок в семидесятых. Культура меняется. Детям нужно понимать телефоны. Интернет. Социальные сети. Важно идти в ногу с этими новшествами, иначе дети просто будут смотреть старые эпизоды про изобретение, не знаю, самолётов или чего-то такого, и… это им ничего не говорит.

Он снова смеётся. Нежно. Мягко. Глубоко.

— Пять лет назад, — продолжаю я, — я скорбела вместе с семьёй, Финчем и остальным миром кукольного искусства об одной из великих фигур индустрии. Мой дедушка воплощал лучшие стороны этого мира. Он причина, по которой я делаю кукол. Он научил меня быть кем угодно и что ни одна мечта не запретна. Что иногда самые трудные вещи могут казаться лёгкими, если ты достаточно их любишь. Ну, моя мечта — делать добро, как он. Альберт Стерлинг верил в то, что нужно отдавать. Он верил, что это легко. Так что ты спросил, почему я хочу возродить это шоу. — Я поднимаю плечи и позволяю им опуститься. — Я верю, что это моё предназначение.

Моя фраза звенит в нашей тихой кабинке одну секунду, две, три…

Затем за столом внезапно становится неловко.

Я ёрзаю в кабинке, пока Гриффин Харви смотрит на меня, пригвождая к месту зрачками, направленными как лазеры.

А затем он гремит льдом в бокале с бурбоном и говорит:

— Я хочу написать музыку для твоего шоу.

Он ставит бокал с глухим стуком.

Мир останавливается. Гул звенит в ушах, как маленькие шмели, кружащие у меня в голове.

— Ты что? — спрашиваю я.

— Я хочу написать музыку для тебя.

Он говорит это снова, и маленькие шмели врезаются в стену, падая на мягкий пол моего сознания. Мой желудок исчез куда-то подо мной — вместе с сердцем.

Что это?

Что происходит?

Меня разыгрывают. Ха-ха, очень смешно, Финч. Классика.

Или, что хуже, это по-настоящему, и это какая-то чепуха вроде «ты — мне, я — тебе». Это… ну, это что-то нехорошее. Я знаю.

— Нет, — выпаливаю я. Я лихорадочно качаю головой. — Нет, мне не нужна твоя помощь. Извини.

Гриффин приоткрывает губы, глядя на меня.

— Ты извиняешься, — эхом повторяет он.

Я выпрямляюсь и киваю.

— Извини.

— Не будь смешной.

Я сдавленно смеюсь недоверчиво, отпуская всё напряжение.

— Я не смешная; это ты смешной.

Что бы он ни предлагал, это со скрытыми условиями — я знаю, — и я никогда не любила условия. Особенно когда они привязаны к гитаре музыканта, которого я едва знаю.

Он откидывается назад.

— Какой смысл во всём этом, если я не могу кому-то помочь?

— В этом? В чём «этом»?

— Славе. Таланте. Деньгах.

Я пожимаю плечами, поднимая руки.

— Тогда жертвуй на благотворительность или что-то такое.

— Я уже это делаю.

Конечно, делает.

Я моргаю на стол и облизываю губы.

— Зачем? Зачем помогать моему шоу?

— Потому что мне тоже нужна эта работа.

Я щурюсь.

— Что ты имеешь в виду?

Он открывает рот и закрывает. Склоняет голову набок.

В классической манере делиться секретами я подаюсь вперёд, чтобы слушать, сложив руки на коленях под столом. Гриффин моргает на моё движение; затем, к моему удивлению, он зеркалит меня, тоже наклоняясь ближе. Его массивные плечи выглядят ещё больше, когда он прижимает руки к бокам. Интересно, держит ли он руки вместе под столом тоже. Мы как два ребёнка, шепчущихся под горкой на детской площадке.

Голос Гриффина низкий, будто он хранит этот секрет даже от стен.

— Я больше не могу писать. По крайней мере, ничего такого, что должно быть на студийном альбоме. Но я думаю, что смогу писать для твоего шоу. Это то, что я… мне нужно что-то — что угодно — как выход. Может, если я вытрясу все эти другие песни из головы, это освободит место для чего-то лучшего. Так что ты тоже поможешь мне. Моей музыке. Моему написанию. Всему этому.

Признание парит между нами, как частицы в воздухе, танцующие и недосягаемые, но реальные. Это как надеть наушники с шумоподавлением, где слышен только глухой тон. Как будто в этом ресторане только мы.

— Если бы ты мог описать это место одним словом, что бы это было?

Гриффин ёрзает, смотрит на обои, на стол, затем на пол.

— Не знаю. Позолоченный, наверное?

Я издаю сдавленный смех. Это идеальное слово, чтобы описать это место. Красивое, но под поверхностью простое. Определённо слишком красивое для двух людей, не знающих, что надеть или как сидеть.

— Видишь? Ты всё ещё можешь писать, — говорю я. — Я знала, что есть слово лучше, чем «шикарный». Я тебе не нужна.

Он медленно качает головой в знак несогласия.

— Позволь мне помочь твоему шоу, — говорит он. Он интенсивный. Решительный. — Слушай, я… — Он прочищает горло. — Как и ты, у меня была мечта. Музыка.

Я издаю сдавленный смех.

— Вроде успешная мечта, да? У тебя есть награды.

— Это просто мишура. Я хочу писать до тех пор, пока эти пальцы позволят мне играть на гитаре или пианино.

— Ты играешь на пианино?

Он колеблется.

— Я… да. Но в последнее время у меня с этим — и с этой мечтой — проблемы. Я не хочу смотреть, как другой человек проходит через это. Ты заслуживаешь этого. Мир заслуживает «Птиц на районе». И если я могу помочь, я бы очень хотел. Ты тоже поможешь мне.

Я прищуриваюсь. Он серьёзен. Он абсолютно, совершенно серьёзен.

Значит, я не совсем наивна, ладно? Давайте посмотрим на очевидное: если бы у меня была его помощь, это облегчило бы презентацию. Просто и понятно. Если бы он мог писать музыку, у меня было бы время на всё остальное. Было бы тяжело, но тяжёлая работа и недосып для меня никогда не были проблемой.

Если бы он мог писать музыку… я бы, наверное, смогла сделать презентацию в марте.

— Знаешь, мне нравятся «Птицы на районе», — говорит Гриффин.

— Погоди, ты смотрел их?

— Берни Бёрд был обязательной программой после обеда в детстве, да. Сейчас он вроде как тоже. Пока его не убрали со стриминга.

— Почему ты смотришь его взрослым? — Я улыбаюсь. — Гриффин, ты всё ещё учишь алфавит?

— Каждую букву. До сих пор мучаюсь с «Е», правда.

Гриффин шутит, когда хочет. Я ценю это.

— Ах, эта коварная «Е», — подшучиваю я.

Он улыбается. Я улыбаюсь в ответ.

И, как ни странно, я ему верю. Возможно, «Птицы» действительно важны для него. Кто я такая, чтобы говорить обратное?

Он искренне хочет помочь, и его помощь может всё изменить.

— Я не знаю, что делаю, — признаюсь я.

— Ничего страшного.

— И я не могу гарантировать, что из этого вообще что-то выйдет.

— Я знаю.

— И если я провалюсь, твоя музыка будет ни к чему.

— Всегда рискованно гнаться за мечтами.

Я прищуриваюсь. Он приподнимает бровь в ответ.

Я уже слышу свою семью, которая говорит мне, что я нелепа, если даже рассматриваю вариант не работать с Гриффином Харви. Роб может запереться от меня в своей комнате навечно. Моя мама сказала бы, что это безответственно. Она у меня такая реалистичная. Бабуля просто сказала бы, что я сама себе мешаю.

Мешаю ли?

Если бы я отказалась от возможности продолжить наследие её покойного мужа только потому, что не хочу иметь дело с очередным музыкантом, она была бы убита горем. Неужели я позволю своим собственным неуверенностям разрушить мечту? Неужели я позволю Бо разрушить это для меня?