Любовь ощущалась именно так (ЛП) - Оливия Джули

Я смотрю вниз и вижу, как близко я наклоняюсь к тарелке. Я выпрямляю спину. Позвоночник хрустит.

— Ты в порядке? — спрашивает бабуля.

— Да, я в порядке. В порядке.

Я позволяю своему взгляду снова встретиться с Гриффином. Он прищуривается.

Мне нужно взять себя в руки. Я теряю контроль, а этот мужчина следит за мной как ястреб. Конечно, следит. Его карьера зависит от моей способности писать сценарии. Ему нужно вдохновение, а я делаю ужасную работу, предоставляя ему только образы зомби. Я едва закончила второй сценарий, а первый настолько ужасен, что я до сих пор не дала ему его прочитать. Он не может писать песни, пока я не сделаю этого.

Бо однажды сказал, что «Птицы на районе» — это мой мир, что даже он не может сравниться. Конечно, он сопроводил это смехом, потому что куклы даже не живые, а я, разумеется, знаю это. Я не ребёнок. Но Бо никогда по-настоящему не понимал моей работы. Наблюдая за Гриффином через тарелку, я знаю, что он тоже не поймёт. Не после того, как он так легко отмахнулся от витрины.

Что будет, если наше партнёрство не сработает? Я потрачу впустую не только своё время, но и его. Ни у кого из нас не будет ничего, чтобы показать.

— Эй, хочешь скоро сыграть на гитаре? — спрашивает Роб.

Взгляд Гриффина наконец отрывается от моего.

— Конечно.

Интересно, жалеет ли он уже об этом обещании моему брату. С Гриффином трудно понять. По крайней мере, с Бо я могла распознать, когда он думал, что мой брат надоедает.

Грег хлопает ладонями.

— Итак, прежде чем мы достанем гитары, я приготовил шоколадно-майонезный торт. Кто хочет?

Весь стол стонет.

— Думаю, ты пытаешься меня пытать, — обвиняет мамочка.

Грег смеётся.

— Я экспериментирую с рецептами!

— Мне больше нравилось твоё увлечение помидорами.

— Гидропонные растения, — поправляет он.

— Почему майонез? — спрашивает Роб.

Грег пожимает плечами.

— Эй, это хорошая замена яйцам, ладно? Линда сейчас не несётся.

Мамочка закатывает глаза.

— Очень мило с твоей стороны, что ты заботишься о курице Дейзи, пока её нет, но не думаешь, что она просто не любит тебя?

Грег цокает языком.

— Линда или Дейзи? В любом случае ответ — нет. Они обе меня обожают.

— Как бы не так, — кашляет Роб.

— Слушай сюда, — угрожает Грег с ухмылкой, но Роб смеётся и уворачивается от шутливого толчка дяди. Я бы присоединилась, если бы не была такой уставшей.

Я встаю.

— Я сделаю кофе, если кто-то хочет с майонезным тортом.

Грег смеётся.

— Он не на вкус как майонез!

Папа поднимает руку.

— Я бы выпил кофе, сладкая. С сахаром, пожалуйста. — Все стонут.

Я иду на кухню и открываю шкаф, чтобы достать фильтры для кофе, но они закончились. Запасные — на верхней полке (спасибо, высокий папа). Я встаю на цыпочки, чтобы дотянуться, но другая рука рядом со мной тянется выше.

Гриффин у меня за спиной, его большое тело нависает в нескольких дюймах от меня. Я застываю на месте. Он пахнет кожей и холодным дыханием зимы, будто мороз прилип к его клетчатой фланелевой рубашке. Мятный леденец. Он достаёт фильтры и протягивает их мне. Я осторожно беру пачку.

— О. Спасибо, — бормочу я.

Пока я кладу один фильтр в кофеварку, Гриффин наклоняется к моему уху. Он шепчет так тихо, что слова почти гремят у него в горле.

— Ты в порядке?

Определённо мята.

— Я в порядке, — говорю я.

— Так не выглядишь.

«Это ты говоришь», — думаю я. Моё лицо, должно быть, выдаёт это, потому что воздух выходит из носа Гриффина в псевдосмехе.

— Я в порядке, — отвечаю я. — Просто много работаю. — Я не хочу говорить об этом. — Как идёт работа над музыкой?

Я сыплю кофейные зёрна в фильтр. Мерки нет. В этом доме мы измеряем сердцем.

— Нормально, — говорит Гриффин. Он проводит ладонью по бороде. — Обещаю, я научу твоего брата песням не про сон и счёт до десяти.

— Тебе правда не обязательно играть с ним, если не хочешь.

— Я сказал, что сделаю. Я принёс гитару.

— Правда?

Его взгляд падает на чехол для гитары в углу.

— И ещё, — добавляет он. — Без давления, но… я хочу показать тебе свои идеи для песен.

Я моргаю. Может, я всё ещё сплю. Но Гриффин лезет в задний карман и достаёт потрёпанный блокнот в потёртом чёрном кожаном чехле, страницы сложены, порваны и запачканы. Он протягивает его мне и кладёт на мою раскрытую ладонь.

— Я… спасибо, — запинаюсь я. — Я не знала, что ты…

— Как я и сказал, это всё, что я могу писать, — говорит он с пожиманием плеч.

Мои губы кривятся в сторону.

Он пытается сдвинуть дело с мёртвой точки. Он хочет уехать отсюда как можно скорее. Это не помогает ему писать новый альбом, как он думал. Я трачу его время.

— О, — говорю я. — Ладно.

Лоб Гриффина немедленно хмурится.

— Эй. — Тыльная сторона его костяшки касается моего предплечья. — Не надо.

Я замираю.

— Что?

— Обычно, когда ты говоришь «ладно», я могу понять, что ты веришь мне. В этот раз ты не поверила. — Его карие глаза — цвета старого дерева, коры елей Элк-Гроув — мечутся между моими. — Я хочу писать музыку для тебя. Для твоего шоу. Ладно?

Стул скрипит по деревянному полу за обеденным столом. Я роняю упаковку кофе. Гриффин ловит её, прежде чем она упадёт, случайно касаясь моей руки. Его тёплые, грубые пальцы как хлесткий удар по моей ледяной ладони.

Грег поднимается с места.

— Майонезный торт, кто хочет?

Я ставлю упаковку на стойку и закрываю её. Гриффин хватает пачку фильтров и убирает обратно в шкаф.

— Я попробую, Грег, — предлагает Гриффин, поднимая руку.

— Видите? — говорит Грег, протягивая ладонь. — Храбрый мужчина.

Но я всё ещё думаю о нашем разговоре.

Гриффин может сказать, когда я лгу?

Я снова смотрю на него, и это немедленно оказывается ошибкой.

Гриффин аккуратно врезается вилкой в бок торта и подносит маленький шоколадный кусочек к губам. Жар поднимается к моим щекам, когда он макает его в рот. Его рот сжимается, когда вилка скользит наружу, его нижняя губа зацепляется за зубцы. Его язык взметается к уголку рта и слизывает оставшуюся каплю шоколадной глазури.

У меня пересохло в горле.

— На вкус как обычный шоколадный торт, — объявляет он.

Мамочка стонет.

— Ладно. Я попробую.

Честно? Я думаю об этом языке всю оставшуюся ночь.

Я бесстыдна.

Абсолютно бесстыдна.

Это Гриффин Харви. В моём доме. Ест торт. Достаёт гитару. Играет песни с моим братом у камина. Объясняет ему аккорды. Он не произносит ни единого замечания о медленном переборе Роба. А когда замечает, что гитара расстроена, он тратит время, чтобы показать Робу, как настроить её на своей гитаре, терпеливо ожидая, пока тот сделает всё правильно. Он не выхватывает гитару, чтобы сделать всё сам, как это делал Бо.

— Нам пора, — объявляет Гриффин.

Я не знаю, сколько времени прошло и кто что мне говорил в течение последнего часа.

Гриффин забирает сонную Аву из рук бабули в кресле-качалке. Он осторожно прижимает её к груди, двигаясь аккуратно и целенаправленно, чтобы не разбудить. Она выдыхает маленькие всхлипы в его шею. Он выглядит облегчённым.

Гриффин берёт ручку чехла для гитары и поднимает его ко мне.

— Увидимся завтра.

— Да. Ага.

Он скользит мимо меня, и я снова чувствую запах кожи. Но на этот раз к нему примешивается шоколад. И, клянусь, самый крошечный намёк на майонез.

Я просыпаюсь от звука плача.

Мой живот горячий. Мой ноутбук перегревается на мне. Я отодвигаю его в сторону.

Я всё ещё слышу плач. Он похож на детский.

Я точно больше не сплю.

Может, я схожу с ума?

Господи, у меня нет времени на это.

Я сижу неподвижно, пытаясь понять, откуда он доносится. Плач звучит отдалённо, значит, это не сон. Это реальность.